‘A raccolta dê nucelle
Comme ogne anno
accummencia n’at’anno.
Tu zappe ‘a terra, pute ‘e rame,
bruce l’erba cu ‘e foglie
e cure ‘e piante câ medicina justa.
Stanco, muorto acciso tuorne â casa.
“Chist’anno sarrà l’annata justa!”
Po ddoje o tre mazzate t’ ‘e dà ‘o viento,
se nne ‘e porte ‘o sciummo
e pure ‘a mana leggia
d’ ‘o vicino mariuolo
e ‘a sècceta spara ‘a botta finale.
Finalmente ‘o tiempo è bbuono pê vunà.
S’ammuina tutt’ ‘a famiglia:
mamma, pate, nonne e figlie
e se nu basta mitte l’opera,
meglio ‘o niro a metà prezzo
ca l’italiano cu tanta raglie.
Matina e sera pe nu mese
mangianno povere cô pane
regne ‘e sacche tutto allero
e a uno a uno, a diece a diece
‘e puorte â casa pê seccà.
Passe e ripasse doje o tre vote
pe levà dâ terra pure ‘e prete.
‘E sicche ô sole ncoppo a l’astreco,
‘e cucchie â sera, ‘e spanne â matina
nfìno a quanno ‘e sagge mbocca
e aspiette ‘o prezzo pe fà solde
speranno ca ‘a Turchia n’ammoscia ‘o mercato.
‘O sanzaro ‘e rompe a una a una
e storce ‘o musso:
chesta nun è bona
chesta nun è secca
chesta tene ‘o buco
chest’ata ‘o marcio ncuorpo
‘a resa è na schifezza
‘e può usà p’appiccià ‘o fuoco.
Doppo n’anno câ schiena rotta
se nun te staje accuorto
h’ ‘a pavà tu a isso
pe levà ‘o fastirio ‘a int’ â casa.
E ntramente ‘a Ditta se regne ‘a panza
tu mange ‘o pane cu ‘e sciuscelle.
(Baiano, 4 agosto 2018)